|
Здесь вдохновение витало
Еле дыша под тенью зала
Здесь все так трепетно, остро
Я здесь, о как мне повезло!
В тот день, когда на 32 Московском фестивале все ожидали
корейский фильм «Поэзия», моя подруга праздновала свой день
рожденья и готовилась принимать гостей. Я украла ее от всех и
отвезла в тихий маленький темный зал, о котором знала, что
там будет магия, магия тонкая, по-восточному аккуратная,
скромная, не кричащая. Я знала, что кино «Поэзия» станет для
нее лучшим подарком. Так и случилось. Скажу вам по секрету -
в зал залетала муза, да, да, самая настоящая. Она тихонько
сидела в проходе на ступеньках, боясь спугнуть эту
пронзительную историю.
История простой женщины с ее трагедией, с ее поэзией, с ее
миром, таким на первый взгляд обычным и незаметным. Только
искусный режиссер, несмотря на весь ее драматизм, мог
превратить такую бытовую историю в настоящую поэзию. Поэзию
самой жизни, без прикрас, без бантов и финтифлюшек. И это
даже не поэзия людей, а скорее самой природы и провидения
свыше.
Поэзия это кино, которое творит пространство не только внутри
истории, но и за ее рамками. И к середине картины, когда
атмосфера тихо накалялась, меня стали посещать поэтические
состояния.
Я обернулась и увидела старого знакомого в темном зале. Он
сидел на ступеньках и смотрел на экран. Мне так хорошо было
видно его лицо, на которое падали блики от изображения. Так я
и смотрела два поэтических кино одновременно. В одном жила
прекрасная восточная бабушка, которая писала стихи. В другом
же его лицо посещала улыбка, проявляющая ямочки на щеках,
через несколько секунд проявлялись слезы. Он их совсем не
стеснялся, и они свободно скатывались по щекам. Его руки
аккуратно сплетались тонкими пальцами, приземляясь на слегка
потертые джинсы. Я плакала от того, что происходило на
экране и от удивления, как заволновалось мое сердце при виде
старого знакомого. Как больно и как прекрасно чувствовать
себя живой! Давно забытое чувство.
До этой минуты не любить казалось таким естественным и
простым. Можно спокойно брать в руки телефон, спокойно
проходить мимо его дома, спокойно смотреть на застывшие
целующиеся парочки, поселившиеся под фонарями. Можно спокойно
пить какао, есть кашу, спокойно проверять почту, гулять по
улице, смотреть фильмы о любви, писать. Хотя о чем писать?
Если все спокойно, то писать не о чем. Внутри полный штиль, а
снаружи идет дождь, светит солнце, бушует ураган все спокойно
в королевстве под названием «отсутствие себя».
И вот он сидит на ступеньках под прикрытием темного зала,
такой естественный и в каждом его микроскопическом движении
проскальзывает нежность, ранимость и невозможная
чувствительность. Ему не надо быть сильным и привлекательным
на показ. Он красив в своей естественности, так невыносимо
красив, что я хочу, чтобы это кино никогда не заканчивалось.
А с экрана слетают поэтические строчки о цветах, о крови, о
невозможности, о бесконечной красоте. Я хотела бы смотреть на
него вот так - долго, долго. Читать его мысли, видеть его
изнутри. Как это прекрасно! Писать стихи без бумаги и
карандаша. Проскальзывая между тенями изображений.
Восторгаться простыми вещами. Прядь волос на его лице, и вот
он ее убирает характерным движением, таким залихватски
игривым. Какой странный, давно забытый трепет смогу ли я
подойти? А может быть прокрасться и незаметно сесть рядом,
так близко, чтобы чувствовать его дыхание? Или в конце,
когда он направится к выходу, случайно оказаться рядом так
просто «здравствуй» - или не стоит, как я выгляжу? Какая у
меня прическа? Я мечтала, о том, чтобы он увидел меня
неотразимой, в длинном платье в пол, колье, плотно
обхватывающем шею, на тонких шпильках, губы, глаза& А
сейчас я бегаю целый день по городу что у меня на голове? А
на ногах? А на губах? А в сердце? Так волнительно и страшно.
Смятенье. Чистосердечное признанье. В чем? Да нет& Не
стоит. Просто побыть рядом. Я так хочу просто побыть рядом с
тобой. Тихо, тихо. Твои руки как ветви деревьев обвивают
колени. Мечты о прикосновеньях, когда ты вернешься для того,
чтобы забрать меня. Настанет ли это день, или я всегда буду
видеть тебя в темноте? Как много надо для откровенного и как
мало для лжи. Мне нравится чувствовать себя живой под
покровом Поэзии. Здесь почти как во сне, когда все возможно.
Как будто можно подойти к тебе и поцеловать, так просто на
глазах у всех. И ты не отстранишься. Ах, когда это было
время, когда я касалась тебя, и ты меня смешил. Время, когда
ты спал, а я смотрела на твое безмятежное лицо. Мои руки
смешались с другими, давно, слишком давно.
Кажется, мужчины и женщины помнят разные моменты. Какие? Так
интересно сравнить на примере одних событий, одной истории.
Почему бы не исследовать это? В чем отличия нашей памяти, что
навечно отпечатывается в нашем сознании? Мы разные, мы часто
не понимаем друг друга. Но в чем разница нашего восприятия? Я
стараюсь не вспоминать, но готова набрать больше воздуха и
нырнуть туда, в различие параллелей, в трогательные моменты,
в печальные, те, которые вспоминаешь с замирание сердца, то,
что и вспоминать не хочется, то, что старалась забыть, в те
моменты, которые останутся с тобой навсегда.
На экране она стоит на мосту. Пришло время прощаться.
Включают свет, и он исчезает. Остается затеряться в ночном
городе, где все светится, много машин и где-то есть он,
измеряющий эту ночь количеством выпитого «не сна». Да
здравствует великая иллюзия! Можно выдумать себе любимого,
можно выдумать любовь, но одиночество не выдумаешь, оно
реально, оно живет глубоко внутри нас. Как часто мы бываем
открыты, совершенно, абсолютно, без остатка? Как часто мы
бываем близки, всем сердцем, всей душой, телами, мыслями,
желаньями, чувствами? Пройдя через одну историю и потеряв
любовь, почему мы часто не можем оставаться близкими? Ведь мы
столько прожили вместе! Если собрать все запечатлевшиеся в
памяти моменты и соединить их воедино, получится иная
история. Насколько она будет отличаться от реальной истории?
И что такое реальная история, когда у каждого своя реальность
и каждый проживает свою историю в объятиях другого?
Елена Беликова
|
